Heaven - Part 3

La fête s'arrête net quand les doubles portes claquent et que tout le monde se retrouve hypnotisé par le spectacle du canapé en velours. Les regards deviennent vides, les portefeuilles se ferment un à un jusqu'à ce qu'il ne reste que des perdants en train de mater des gagnants qui se font démonter. Quatre danseuses qui lèvent les talons si haut que les mecs voient chaque goutte de sueur glisser. Des couilles rasées qui cognent sans pitié dans des culs serrés comme si c'était pas une punition. Dave qui grogne, bourré, pendant que sa grosse queue envoie des jets tout droits sur le tramp stamp de Sinnful Dawn, des filets qui brillent dans la poussière de chaque coup de rein. Johnny qui reste avec les pouces enfoncés entre deux fesses bien fermes, sa veste sur le côté, à débiter ses phrases de sale daron à chaque poussée. Mick qui s'y met direct, jambes écartées comme deux valises, pendant que les deux tours de blonde Jenna caracolent sur ses hanches, transformant les cloches du nord de Daytona en gouttes de moiteur du sud à chaque claquement de peau contre string. Des rires gras, des coups d'essuie-main sur les tempes, l'endurance qui lâche jusqu'à ce que les tops arrêtent de gémir et que les lampes clignotent en mode effondrement. Des giclées horizontales qui forment des flaques, du cash trempé, du whisky mélangé à la semence sur la moquette qui fait scintiller tout le monde, des gerbes qui filent comme des ombres de ciné sous les projecteurs, des convulsions entre trempette et défonce violente. Des pipes sur des bites qui brillent sous les spots, jusqu'au moment où les gobelets en plastique s'écrasent contre les gorges encerclées, le chrono qui tourne à fond, quatre filles sur le bolide à mullet, le final qui claque et le premier regard exposé qui part de côté.