Don't Mind Me

Whitney enfile sa veste, valise en roues, deux doigts levés comme si elle promettait au hall qu'elle allait tout déchirer au tournoi. Eliza rayonne comme si elle avait truqué le score — elle va enfin avoir 48 heures toute seule et compte bien se faire jouir jusqu'à plus soif avec ses deux mains. Sa valise passe jamais la porte d'embarquement. Un message d'annulation. Deux heures plus tard la serrure cliquète, Whitney rentre et s'arrête net. Eliza est sur le canapé, jambes écartées, téléphone baissé, volume qui l'est pas. Des petits gémissements mouillés et bruts qui rebondissent dans la pièce comme des acclamations. Elle monte d'un ton pile au moment où Whitney claque la porte. « C'est écrit sur le planning, c'est mon week-end, » souffle Eliza sans arrêter de se caresser. Whitney lève les mains — pas de débat. Leur vieille entente tient toujours. Whitney allume le PC, lance le jeu, lèvre coincée entre les dents. Les notifs du chat lui tintent dans les oreilles. Dur de rester concentrée quand sa coloc gémit comme une vidéo porno en pleine partie. Eliza remarque son bégaiement. Elle se rapproche, cuisse nue, chaude et collante contre le jean de Whitney, continuant de se frotter lentement, hanches qui roulent à chaque gémissement involontaire. Elle balance une jambe par-dessus les cuisses de Whitney. Les manettes restent immobiles. Les écrans deviennent flous. Regard croisé. Eliza sourit, sauvage et insolente. « Laisse tomber les boutons. Viens baiser. » Whitney arrache son casque. Leurs bouches s'écrasent, langues qui s'affrontent. Les seins sortent vite, sucés fort — les tétons laissent des traces brillantes sur leurs lèvres. Eliza couche Whitney contre le tissu tiède du canapé et glisse ses doigts trempés entre ses propres cuisses une dernière fois, laissant Whitney regarder avant de troquer les câbles des manettes pour son poignet.