Missy Martinez And Her Personal Trainer

Missy Martinez avait passé un marché qu'on aurait payé cher. Le coach balance les ordres, compte les répétitions et envoie la vibe du taf. Elle se crève, elle force, tous ses galbes se voient. Ses squats lui arrachent un sourire en coin. Ses pompes finissent à quelques centimètres de sa bosse. Une fois la dernière série terminée, les ceintures claquent, les leggings glissent et elle tombe à genoux. Sa bouche s'ouvre comme si c'était le plan parfait. Sa langue lèche chaque centimètre gagné en coups de langue lents et reconnaissants. Il agrippe le tapis sous eux, gémit plus fort à chaque passage gluant, puis elle se retourne à plat ventre sur le banc. Il lui saisit les hanches comme des poignées de moto et rentre d'un coup sec, longues poussées, grognements profonds. Ses cris rebondissent sur les miroirs pendant qu'il lui rend chaque seconde qu'elle lui doit. Quand il se vide enfin entre ses fesses, tout en sueur et satisfait, Missy sourit en pensant à toutes les cochonneries qu'elle a notées sur le calendrier.