Pouring Pleasure

La pluie, ça me mouille dans tous les sens, et ouais, ces étés tropicaux moites y sont sûrement pour quelque chose. Comme si la nature me rinçait les déceptions directement sur la peau. Juste entendre ce mot — pluie — ça allume une mèche en moi, qui fait tout exploser dans la vie coincée que je me tape tous les jours. Ouais, les poètes ils bavent sur les champs verts et l’océan, mais là-haut sur mon toit de merde tout ce que je vois c’est du béton et des antennes. Les trains passent en ronflant derrière les murs. Puis arrive la mousson et les rues se transforment en fête à la con. Les corbeaux restent trempés sur les fils à linge pendant que les gouttières se mettent à chanter, et d’un coup tout paraît vivant. Des heures plus tard le vacarme retombe, le tonnerre pousse tout le monde à rentrer, et c’est mon signal. Marches rouges jusqu’à la terrasse, caniveaux bouchés, l’eau jusqu’aux chevilles encore chaude du ciment brûlant. Je retire ma robe et je m’allonge à poil, le dos et les fesses sur cette fine couche d’eau pendant que le ciel me balance des gouttes froides. Tétons, côtes, voûtes plantaires — tout frémit. C’est comme une bouche partout sur moi, dents et langue qui font exactement ce qu’il faut. La pluie tape plus fort ; le plaisir monte, précis et régulier. Un coup de tonnerre secoue l’air au moment où le premier orgasme me traverse, assez fort pour me faire trembler les bras. Je reste un peu, pendant que la pluie continue de tomber. Finalement je me relève, je remets la robe trempée et je patauge en envoyant des éclaboussures comme une connasse bourrée qui aurait gagné au loto.