Magna Cum Laude

Putain, elle l'a fait. Emily a fini ses études, diplôme dans chaque main, seins à l'air sous la robe noire. Ses parents ont dû applaudir pendant qu'elle pensait déjà à la vraie fête. On lui a filé les clés d'un Tahoe tout neuf, trois chambres, terrasse face à l'eau bleue, cuisine design, et un bassin rempli de poissons qu'elle n'ira jamais nommer. Ça se voit tout de suite que c'est cher. Tu vas pas jouer au touriste royal, non. La seule vue qui l'intéresse, c'est ta queue qui glisse sur sa langue, et dès que la robe touche le sol tu oublies tous les lacs et jetski que t'as jamais désiré. Elle se retourne lentement, petit sourire en coin, la jupe baissée juste assez pour que la dentelle disparaisse dans sa peau douce. Ses seins remplissent tes mains, tétons durs, sa bouche déjà suppliante. Elle lèche une fois, lentement, avec assurance, t'enfonce plus profond jusqu'à ce que ta queue touche le fond de sa gorge. Tu rigoles contre son oreille — la nana verra même pas le lac, à genoux, poignet qui tourne, mâchoire ouverte, baveuse, cracheuse, te reprenant aussitôt. Les bruits ont nulle part où filer sauf dans ces pièces vides qu'elle va inaugurer. Deux jours de congé devant toi, et chaque heure tu vas soit lui tirer les cheveux, soit être plaqué sous elle, marques de mains sur tes cuisses, jusqu'à ce que tu jouisses partout, sur les murs, les serviettes, et la terrasse se retrouve avec ses empreintes gluantes. T'auras deux rangées de fenêtres face à face qui diront "chaque soir, sans écran" quand tout sera terminé, et plus de sourires autour du planche à ski que la marque de rouge à lèvres sur ta queue ne pourrait l'exprimer.