Eliza Ibarra

Son dix-huitième à peine sec, elle s'est mise à filer dans les bars une fois les portes closes. La plupart du temps, la carte trafiquée dans son soutif restait planquée parce que ceux qui demandaient encore se faisaient filer un billet de vingt et faisaient semblant de rien. Puis elle est tombée sur un bar où le grand costaud derrière le comptoir refusait le pot-de-vin et le sourire en coin. Il a marmonné qu'une gamine qui avait l'air aussi jeune n'avait rien à faire là, mais elle écoutait à peine. Curiosité ou envie, elle a descendu le petit couloir jusqu'aux chiottes où deux trous bien ronds dans la cloison en placo lui ont souri. À genoux, le visage collé, la première réponse qu'elle a eue, c'est une grosse queue noire qui est passée au travers et qui lui a tapé contre les lèvres. Plus tard ce con de barman a juré qu'elle avait l'air flippée ; en vrai ses joues se sont étirées et elle a tout englouti sans une toux. La chatte déjà en feu, elle a fait volte-face dès qu'elle a entendu l'autre queue glisser. Une grosse longueur a disparu dans sa gorge, l'autre a pris un coup de bave, une branlée et s'est fait guider direct dans sa petite chatte trempée qu'elle a tout de suite malaxée comme si elle n'avait jamais connu de vraie bite. Chaque coup faisait claquer ses fesses. Quand l'inconnu de droite a commencé à lui déverser sa sauce dans la chatte, elle a gémi plus fort, trempant ses couilles, puis elle a rampé vers la deuxième queue qui dégoulinait et l'a finie en léchant le dessous de la queue jusqu'à ce que des jets de foutre lui éclaboussent les amygdales. Lèvre inférieure luisante, chatte qui fuyait, elle s'est essuyé le menton avec un petit rire et a fini par ressortir devant le barman, sourire aux lèvres, comme si elle allait lui prouver qu'il avait tort tous les soirs où elle pourrait s'éclipser.