Bake-Off Overload

Cinq nanas furax suivent une traînée de miettes jusqu’au jardin de mec random et tombent sur Mighty Dee, air d’avoir avalé le canari. Toutes leurs tartes de compétition ont disparu dans son gosier. Andi, Cami, Annie, Adira et Charli passent du vinaigre aux bouderies, parce que maintenant la question c’est pas qui a perdu son dessert, c’est qui avait le meilleur goût. Le mec refuse de choisir, se contente de lécher ses doigts pleins et de hausser les épaules. Leurs regards le claquent. Robes moulantes qui tirent, hanches qui bougent, langues qui passent sur les lèvres, tout le squad en chaleur se pointe pour faire plier le petit enfoiré. « Allez, bébé », souffle Andi en s’approchant, les seins collés à son épaule, « dis-moi juste un nom. C’est laquelle que t’as kiffée ? » Le short tombe, genoux écartés, bouches, mains, peau chaude et glissante se mettent au boulot comme si c’était un concours de pipes. Chaque bruit humide, chaque gémissement, chaque petite culotte baissée crie la même chose : balance le nom et tu pourras finir où tu veux. Chaque soupir dégueulasse le supplie de balancer quelle tarte a glissé la première dans son gosier. Il arrive toujours pas à parler, la bouche trop occupée de courbes qui glissent sur sa langue, de fesses qui rebondissent dans ses mains, de chaleur douce et trempée qui coule partout sur sa peau, et elles continuent de donner jusqu’à ce que quelqu’un soit enfin déclarée championne.