Up His In-Law's Skirt

Cara Mella est canon—peau bronzée, teint frais de l'avion, et un cul qui pourrait vider un compte en banque. Quand Zab Sabby se gare, son visage s'illumine comme si elle venait de gagner au casino. Sa première réaction : un bisou sur la joue à la sortie de l'aéroport qui s'éternise un peu trop. Puis elle se penche vers la vitre baissée et murmure sa façon de remercier, celle des grands jours. "T'as fait tout ce chemin pour moi ?" elle ronronne. "J'crois que je te dois quelque chose que personne d'autre va te filer." Cinq kilomètres plus tard, elle est à l'arrière, les fesses écartées, un genou calé sur l'appui-tête. Son petit trou tout brillant de salive lui fait de l'œil, bien serré et clairement en demande. Elle tend la main, se claque la fesse une fois—fort, vulgaire—et aligne la queue de Sabby pile où elle le veut. "Doucement au début, Sabby. Ma chatte arrière est affamée. Bourre-la." Il pousse, son muscle cède comme du beurre fondu autour d'un couteau chaud. Elle gémit comme si elle venait de découvrir son premier vrai orgasme, ce tunnel de velours lisse qui serre chaque centimètre, ce petit étau affamé qui refuse de lâcher prise. Jusqu'à la garde, sa chatte qui dégouline sur le cuir, elle se balance en arrière fort, à la rencontre de chaque coup de rein comme si elle avait retenu tout ça pendant le vol. Cara ricane, grave et cochonne. "Je te l'avais dit que c'était mieux que de dire merci." Puis elle enfonce deux doigts dans sa chatte et compte à grands gémissements : un, deux, plus profond, plus vite—jusqu'à ce que son trou du cul soit rose, gonflé, et qu'il soit bien remercié comme il faut.