Mia Hurley

Mia Hurley, vingt piges, elle a cette tronche d’avoir bouffé du soleil. Avec du sable qui colle encore à ses genoux, elle enroule ses doigts pleins de gel autour de cette grosse queue et elle s’acharne à l’enduire de lubrifiant goût fraise comme si elle avait déniché une bouteille de sirop pas cher et débile. Ça sent d’abord le raisin, puis la coco, tout explose dans l’air. Elle rigole la langue sortie, elle lèche du bas des couilles jusqu’au bout comme si c’était une sucette cerise qui commence à fondre. Elle suce, bruyamment, en mode joueuse, elle nettoie tout ce sucre qui colle jusqu’à ce que ça brille de bave. Puis il bascule, il tape fort, des jets blancs brûlants lui giclent sur la tronche parsemée de taches de rousseur. Un coup sur son sourire, un autre qui lui colle les cils. Le mélange de lubrifiant et de foutre chaud dégouline sur sa grimace et Mia glousse encore en sortant la langue pour attraper ce qui lui tombe sur la lèvre inférieure.