Rockstar Guest

Janice Griffith descend la rue comme si elle possédait tout le quartier, bassiste du groupe Pussy Slayers qui vient d'exploser. Elle pensait que New York allait adorer, mais les autres du groupe ont tout cassé. Carmen la repère en premier, pète les plombs et court vers elle comme une groupie qui a trouvé des bonbons de Pâques. Janice hausse les épaules. À 120 miles de n'importe quel festival et plus personne ne veut du package deal. Carmen ? Une tête fraîche, un nom néo-zélandais, un sourire de travers. Elle tape de la batterie. Vraiment. Des kits en chambre, le son sur un petit enregistreur à deux balles. Elles saignent sur toutes les fréquences. À l'étage dans le petit appart de Carmen. Couloir étroit, déjà moins de fringues. Jenna veut entrer — elle a besoin d'un bruit sur les baguettes qui tienne quatre mesures de plus que les scènes habituelles. Janice se penche sur le tapis enroulé sur ses cuisses, tire le fin col en V vers le bas. Carmen reste figée, un territoire vierge qui lui brûle les yeux d'un rouge vif. Janice sourit méchamment quand elle parle. Baiser maintenant, le poste de batteuse plus tard, ou rien. Carmen se mord la lèvre, se déshabille comme si elle tapait fort sur un cymbale. Le coton glisse, des frissons suivent chaque passage. La culotte part sur le côté, Janice tire encore plus fort sur l'élastique soyeux jusqu'à ce qu'il se coince contre une fesse musclée. Carmen plonge, langue en premier, nez en avant, lèche tout du clito jusqu'aux lèvres trempées, la bave formant des traînées brillantes qui coulent. La voix de Janice claque : "Plus fort", ses doigts s'accrochent aux boucles sombres de Carmen pour mieux appuyer. Quelques secondes plus tard, les rôles s'inversent — la rockstar qui écarte ses propres jambes, cette fois, pour que la cyprine sucrée dégouline sur les lèvres de Carmen. Janice s'enfonce plus profond, suce le capuchon gonflé, ses doigts testent la réverbération sur la paroi arrière. Maintenant assez mouillées pour tester le deal, elles s'attaquent en miroir mais plus chaud, à la recherche du 69 ultime : une chaleur mutuelle qui fait recourber les orteils, vingt battements avant de bouillir sous la cuve à essence de la fac. Les abdos pompent, les seins dorés effleurent les cuisses pendant que les têtes disparaissent entre les genoux. Janice se relève avant que ça explose, regarde avec une demi-innocence bien calculée. Elle a envie de monter sur scène — l'emploi du temps se resserre. Pantalon reboutonné, portable déjà dans la poche avec des promesses mieux que des vagues. Elle fait signe de la main, la routine nerveuse qui s'enclenche comme un câble en balance. Plus tard elle déblatère sur sa destinée inévitable (musique qui colle aux mensonges). Elle a kiffé plus fort à 213 bpm qu'avec les vieilles putes aux fichiers, honnêtement. Un plan cul bien réel, bien parti, bien haut en régime, même sans avoir fermé le casting.