The wedding planner

J'entre dans le bureau de l'organisatrice de mariage les nerfs à vif et la chatte encore à vif du coup de mat que j'ai pris ce matin. Sa voix de velours au téléphone m'avait pas préparée à le voir en vrai : grand, bien sapé, et déjà en train de mater par-dessus mes nichons vers l'autel. Mon fiancé sirotait son espresso pendant que le gars nous parlait bouquets et quatuors à cordes, mais moi je pensais qu'à comment il m'avait pliée sur le comptoir de marbre à la dégustation la semaine d'avant, m'avait descendu la petite culotte jusqu'aux genoux et m'avait enfoncé jusqu'aux couilles dès le premier coup de reins. Sa main plaquée sur ma bouche pour qu'on réveille pas le traiteur à côté. Il me tapait comme s'il avait déjà les droits sur le jour où je dirais oui, sa grosse queue qui m'écartelait jusqu'à ce que ça coule le long de mes bas. Le témoin parfait après la plus belle journée de ma vie. Une bite comme un secret sicilien qu'un organisateur de mariage n'a pas le droit d'avoir.