The Story of her feet

Marco traîne dans les bars depuis des plombes, mais ce troquet miteux au bord de la route continue de le happer. C’est là qu’il a rencontré cette serveuse aux jambes interminables, avec un rire cochon et un emploi du temps encore plus chaud. Son accent tape comme du whisky, son sourire sent les ennuis. Dès la première fois où il a payé ses consommations, elle est restée après sa garde, et a prouvé que ses jambes n’étaient pas son seul atout. Très vite ils se volent tous les quarts d’heure libres : chambres d’hôtel, toits, une fois même la ruelle derrière, pendant que le juke-box faisait trembler les murs. Ce soir c’est l’hôtel encore une fois. La porte claque à peine qu’elle glisse déjà un pied le long de sa cuisse, les orteils appuyant exprès juste là où il faut. Elle balance une phrase coquine dans son accent découpé ; aucune traduction nécessaire. Elle a déjà entamé son service aux pieds, le talon fait des cercles sur le pantalon, et le sourire de Marco se transforme en grimace affamée. Ses orteils s’écartent, descendent la braguette, encerclent chaque centimètre et roulent avec un rythme régulier, comme si elle faisait tourner des pièces entre ses pieds nus. Il décroche l’agrafe de son soutien-gorge d’une seule main pendant que ses talons frappent la housse en coton. Ses pouces vont droit à la peau. La robe tombe. Les draps aussi. Dehors des pneus roulent sur l’asphalte humide, mais dedans c’est que du bruit : peau contre peau, respiration à deux voix, et ses jurons qui se cassent quand il trouve le bon angle. Des semaines plus tard, c’est toujours elle qui décide comment ça se passe, sourire vernissé, chevilles compliquées qui s’activent comme si leur mère était bonne sœur, et Marco essaie juste de ne pas avoir l’air du mec le plus veinard au sud du carrefour.