Sexy Siesta

Darcie est allongée sur son lit à essayer de s’écrire une photo cochonne pour une pote, mais elle la garde dans ses brouillons. Chaque fois elle se dégonfle et se sent nulle. Bridgette débarque sans frapper. "T’es sur ton cul en plein après-midi au lieu de faire la vaisselle." Darcie lui balance un regard assassin et lui balance que son attitude de nouvelle maman passe plus. Bridgette lui lance une vacherie avant de claquer la porte. Plus tard elle revient, s’attend à la trouver en train de glander et la trouve dans le noir, endormie sur le ventre. Elle s’énerve d’abord, puis la curiosité gagne. Elle s’allonge à côté, lui pique le téléphone. Putain de captures : lingeries, fesses qui bombent, tétons à peine cachés par les pouces. Ses yeux glissent vers le corps à côté et, presque sans réfléchir, elle passe une main sur sa cuisse nue, pour voir jusqu’où ça va. Quand Darcie ouvre les yeux, la main de Bridgette est déjà à mi-chemin entre la peau et le short en soie. Le choc les fige toutes les deux. "Merde." Elles ne bougent pas. "C’est pas mal", souffle Bridgette en brandissant le téléphone, "mais t’as bloqué avant d’envoyer. Petite panne de nerfs mignonne." Darcie se redresse d’un coup pour récupérer. Bridgette lui met le téléphone hors de portée et sourit. "Aide-moi de temps en temps et j’oublie peut-être que t’as atterri dans mes MP aussi vite que t’appuies sur ton écran en ce moment." Avant la menace, Darcie sort l’artillerie lourde : elle file à l’étage raconter à son père la confession cochonne. Le ping-pong les mène droit au deal ultime. Le tissu tire, les baisers marquent fort. Darcie recule en la taquinant, juste assez près pour que Bridgette ne bronche pas. Elle apprend tous les angles en bave, les fringues disparaissent dans le tas, les tout-petits tétons de Darcie roses sous des doigts habiles, et Bridgette descend, motivée et sans pitié. Le jeu change de cap quand Darcie rend les coups, langue chaude et mouillée qui travaille entre les lèvres ouvertes, jusqu’à ce que les jambes s’écartent sans qu’on l’y force. C’est leur version du chantage : silence total, bouches qui vont plus vite que la respiration. Elles gagnent toutes les deux si on compte ça comme un arrangement de secrets mouillés sous l’eau.