Nowhere To Run

La scène commence avec Anita au volant qui frappe violemment le tableau de bord quand le moteur cale. "Allez, t'es qu'une merde !" Elle s'effondre, sort son téléphone — à plat. La boîte à gants : pas de chargeur. "Brillant, Anita. Vraiment du bon boulot", marmonne-t-elle. Puis, boum. Des coups sur la vitre. Elle sursaute violemment et son coude tape le levier de vitesse. Dehors, Shane, le visage mal rasé, la chemise déboutonnée, une clope derrière l'oreille. Il fait signe du pouce : descends la vitre. Elle ouvre de deux centimètres. "Ouais ?" La trouille et l'attitude se mélangent. Il désigne la maison sombre à côté. Il dit qu'il peut pousser la caisse dans le garage, l'ouvrir, pas besoin de dépanneuse. Elle hésite, regarde la rue, son téléphone mort. Finalement elle accepte. Ils poussent l'épave dans le garage. Il lâche le rideau qui claque si fort que de la poussière tombe des poutres. Il branche une lampe d'atelier, se glisse sous le capot et commence à bricoler. "Étudiante, hein ?" demande-t-il sans lever la tête. Elle lui dit qu'elle a dix-huit ans quand la clé glisse et il grogne d'énervement. Il lui tend un tournevis invisible, puis lui dit d'aller chercher celui dans l'autre boîte. Elle se penche, cul bien en évidence. Le tiroir de l'ancienne boîte à outils est coincé ; pendant qu'elle force, il penche la tête comme s'il étudiait un steak. Le câble est coupé, évident sous la lumière. Elle repère les pinces, comprend tout en une demi-seconde et reste figée. Il balance la clé en arcs paresseux, les yeux plissés, la défiant de filer. Il essaie de la calmer avec une menace douce, puis des promesses froides. "Les gens du coin détestent les flics plus que les violeurs", rigole-t-il. Elle regarde la sortie du garage, l'air épais d'huile moteur et de sa sueur de tabac, en se rendant compte que le quartier fait six cents mètres de taule dans tous les sens. Elle croise les bras, la voix tendue : pas de coup sur la figure, après il répare la voiture, et elle dégage. Elle rentre d'un coup, attrape sa chemise, colle ses mains sur la carrosserie comme pour se tenir. Il répond en lui empoignant les deux gros seins à travers le haut fin, les serrant jusqu'à ce que le tissu s'étire. Il se frotte contre elle jusqu'à ce qu'elle sente chaque centimètre dur entre ses cuisses. Elle crache une insulte, s'échauffe quand même, baisse son jean et son string d'un coup sec jusqu'aux genoux. Il la fait pivoter, la plaque torse contre le radiateur, le métal froid qui durcit ses tétons. Sa queue sort — épaisse, le gland déjà qui pisse. Il la passe deux fois entre ses lèvres puis s'enfonce d'un seul coup violent qui la hisse sur la pointe des pieds. Elle hurle, sa respiration embue le capot, elle plaque ses mains en grand pour garder l'équilibre. Il garde une main sur ses reins, l'autre tord sa queue-de-cheval comme une rêne. Chaque coup sec fait avancer la voiture de plusieurs centimètres, le châssis qui grince comme un vieux lit. Sa sueur lui dégouline de la tempe sur le dos ; chaque claquement de peau résonne contre les murs en béton. Ses gémissements se transforment en grognements quand il passe la main dessous et frotte son clito gonflé comme s'il réglait un bouton. Les minutes passent jusqu'à ce que ses jambes tremblent et qu'elle jouisse en le serrant, le front qui cogne sur le métal chaud. Il ne s'arrête pas ; il profite de sa contraction jusqu'à ce qu'il s'approche de la fin, se retire au dernier moment et lui balance des jets épais entre les fesses et sur les reins. Il essuie son gland sur sa cuisse, range sa queue, essuie sa peau avec un chiffon sans douceur, puis claque des doigts vers la boîte à outils comme si de rien n'était. "Finissons ce qu'on a commencé", dit-il d'une voix rauque, déjà en train de brancher le câble neuf. Le générique apparaît. Anita reste pliée sur le capot, à respirer comme après un sprint, sachant que chaque coup de clé est le prix à payer pour ressortir dans cette rue de merde.