Jayna Oso

Jayna Oso s’est retrouvée dans le mauvais quartier, celui où les cabines vidéo avalent les numéros de téléphone et crachent du sperme. Elle voulait du grosse queue black et elle savait que les gloryholes livrent sans prendre de noms. Bus, portes vitrées. Murs en bois sombre qui sentaient l’eau de javel et le sperme ranci. Elle a balancé cinq balles pour la cabine IR 7 et s’est assis le cul sur la banquette. Dans le noir, ses doigts ont foncé : play, leggings baissés sous les hanches, direct dans sa chatte trempée. Jayna gueulait, la voix cassée : « putain ! » sec et fort à chaque fois que la nana à l’écran s’étouffait sur une grosse queue chocolat. Deux vidéos plus tard, ses propres gémissements dégueulasses remplissaient la boîte. Elle savait qu’ils entendaient. La première bite est sortie trempée par le trou — courbée, énorme, impossible à entourer à deux mains — et elle a ouvert grand, comme ses copines lui avaient appris. Goulue, baveuse, cheveux dans les yeux. Sa main droite continuait de tourner sur son clito pendant que la queue lui labourait la bouche et lui gonflait la joue comme si elle se frottait contre de l’acier. Les couilles se sont relevées ; le premier jet était épais et salé au fond de sa gorge. Elle a reculé en souriant, s’est fait peindre le visage par les cinq suivants : du nez à la lèvre, la sauce qui coulait du menton, des traînées brillantes sur sa peau brune. Des filaments épais lui restaient coincés dans les narines et elle a rigolé en suçant la dernière goutte au bord du trou, comme un dessert gratuit. Pas de noms, pas de lendemain. Jayna s’est léché les doigts, gorge en ronron, satisfaite comme après un verre d’horchata.