Forbidden Relationship

Les plans avec un mec interdit, ça change tout. Ton mari est six pieds sous terre et le type qui piste son assassin, c’est l’ami qui te servait du scotch sur la véranda, sauf qu’aujourd’hui il te met les doigts jusqu’au fond juste avant d’aller bosser. Le risque, ça te monte à la tête. Chaque coup sur la porte du bureau peut tout foutre en l’air, mais la montée d’adrénaline de se faire défoncer la chatte par ce flingueur qui a buté des héritières garde le truc allumé. La veuve, sa jupe de soie relevée sur les fesses, les photos de pièces à conviction étalées sous ses seins ; sa braguette baissée juste assez pour te la donner lentement, bien épaisse, tandis que ses baisers à la rouge à lèvres tournent près des cols bien repassés. Deux doigts bien lisses qui te dilatent la rondelle jusqu’à la limite avant que la grosse tête ne force le passage, lourde et affamée, arrachant à tous les deux ce râle en deux temps — ce brûlant souvenir de voile de mariée. Il cogne plus fort pendant que les lourds classeurs tremblent, son pull qui frotte tes tétons bandés contre la maille pendant qu’il écrase ce cul serré jusqu’à ce que le plaisir devienne carrément brutal. Et pendant ce temps, la veuve retourne les cartes sur les coups de bouteille et les nuits de jeu sans préparation ni mots de sécurité, trois réglages d’un coup sur un lit simple, maladroit, des mouvements de putes sans retenue.