We'll Take GOOD Care Of Him...

Cami Strella et Remy Rune se foutaient royalement des règles. La femme de Seth est entrée en mode patronne, mains sur les hanches, à engueuler tout le monde parce qu'elles n'avaient pas réservé de massage en couple. Le pauvre Seth restait planté là, épaules tombantes, regard vide, comme s'il avait déjà perdu toutes les batailles des années auparavant. Les filles ont compris direct et se sont regardées en coin. Pendant que la conne continuait à râler sur l'attente, Remy a lancé un sourire vicieux à Cami. Dès que la femme est partie en claquant des talons pour faire ses courses, la serrure a claqué derrière elle. "Déshabille-toi," a murmuré Remy, la voix pleine de malice. Seth a hésité, perdu. "Vous avez entendu. Chemise. Pantalon. Montre-nous ce que la vieille garce a gardé en réserve." Il s'est déshabillé. Dès que la serviette était sur ses hanches, elles se sont mises au boulot—deux paires de mains brillantes d'huile chaude, pouces qui appuient juste comme il faut, caresses qui deviennent vite gourmandes. Cami s'est emparée de sa poitrine, l'a revendiquée, puis a glissé ses mains plus bas. Les doigts de Remy n'ont pas gardé les bonnes manières longtemps. Elle a retiré la serviette, a craché dans sa paume et l'a enroulé dans une branlette mouillée et bruyante qui l'a fait tressauter direct. "Je parie qu'elle ne fait jamais ça," a taquiné Cami en étalant de l'huile chaude sur le gland. Un changement de prise : avide, sale, qui tourne à chaque passage sur la couronne. Remy a glissé deux doigts entre ses lèvres et l'a forcé à les sucer pendant qu'elle lui malaxait les couilles. Trente minutes prévues mais elles n'allaient nulle part—il allait jouir contre tous les reproches que sa vieille lui avait jamais faits. "On va te laisser un souvenir à l'intérieur," a grogné Remy en déposant une noisette de crème anesthésiante et glissante entre ses fesses avant que son majeur fin ne le pénètre tout chaud. Seth a inspiré avec un gémissement bas et cochon ; sa queue a tressailli fort entre les seins lubrifiés de Cami. Elle les a serrés l'un contre l'autre, en se balançant, invitant le foutre pendant que Remy trouvait sa prostate et la massait sans pitié jusqu'à ce que ses couilles deviennent violettes et lourdes. Il les a prévenues—crispation, grognements, mains qui jaillissent—mais elles ont ri. "Fais-le. Peins nos seins, bébé," a haleté Cami. Quand il a craqué, ça a été brutal et nécessaire. Des jets épais ont atterri dans le décolleté chaud, ont coulé sur son ventre, ont même jailli assez loin pour atterrir sur la langue tendue de Remy. Elles l'ont gardé en train de suinter, serrant toujours, félicitant chaque pulsation jusqu'à ce que le pauvre gars frissonne. Quand elles lui ont enfin jeté une serviette propre et l'ont renvoyé au salon, il a remonté sa braguette avec des mains qui tremblaient comme si c'était la première seconde honnête de son mariage depuis un an. À ce moment-là la sonnette de la porte d'entrée a retenti de nouveau. Sa charmante épouse était revenue, déjà visiblement agacée par cette foulée légère que son mari avait ramenée. Aucune des filles n'a cliné de l'œil. Aucun clin. Juste des sourires innocents posant la question banale inscrite dans le registre. "Même heure la semaine prochaine ?"