Fiesta & Fuck My Wife's Taco

Cinco de Mayo, des drapeaux qui claquent, des bières qui perlent, de la musique à fond. Raquel et son mec veulent transformer la cour en piste de frotti-frotta géant et ils embarquent Joey dans leur délire. C’est elle le moteur du bordel. Robe minuscule, vingt perles qui tintent, les seins à moitié à l’air. Trois minutes plus tard elle recule sa poitrine pile dans la ligne de mire de Joey, lui frôle le nez avec la chaleur de ses tétons à travers le tissu fin. À chaque fois que les mecs parlent, elle s’incline plus fort, se penche au-dessus du frigo pour que sa robe remonte sur sa raie bien bronzée. Joey fait semblant de rien, déjà dur. Elle ne murmure pas : elle articule la vanne comme une danseuse de club, « parie que tes deux colliers de perles tiendront pas ce que j’ai dessous ». Son mari rigole derrière sa bouteille, comme s’il l’avait prévu. Un autre coup de lime, un autre shot renversé dans son décolleté — Raquel tire encore plus sur sa robe, sourire en coin — et le cerveau bourré de Joey n’arrive plus à regarder ailleurs que ce va-et-vient de ses seins bronzés qui gigotent. La règle du moment remplace les bonnes manières : quand elle danse à côté de lui, les mains la saisissent, rapides, gourmandes, et Raquel gémit-rit doucement, si bas que Joey seul saisit la promesse dans le bruit. Elle tourne sur elle-même, prend sa main pour garder l’équilibre — et lui colle vraiment sa petite culotte bien pulpeuse contre son jean, comme un poids de sexe en passant.